The Bitter End.

Mouais tournage hier, figuration silhouette je m'emporte, café trop chaud sous le soleil, le cake est dur mince, le coca tiède, le poisson à 11h30 non décidément je ne peux pas. Plus grosse série depuis 10 ans, non mais vous le croyez ?
Boîte, je déteste danser, entouré de gens qui rêvent tous un jour d'y arriver, des gens qui ne sont pas dans la vraie vie, un peu comme moi, et ça fait mal de voir ces ambitions dont la majorité se fracassera un jour fatalement sur les bas-côtés du quotidien qui ronge peu à peu l'Enfant qui est en nous et qui attend le Jour.
Prométhée.
Les fils bien nés n'ont pas ces préoccupations.
Je les balaie d'une gifle sereine et je me tapis dans l'Ombre, là où je suis mieux, je guette, frustré, j'observe blasé.
Manic Street Preachers dans le discman (ouais et alors ?), le train fait défiler les paysages bleutés d'une matinée de lundi triste mais ensoleillée.
Les fous du métro, une vieille femme pète un câble, barres de wagon moi perso je me lave les mains quand je reviens de Paname, toujours ces groupes de jeunes gens qui parlent dans mon dos : "Tiens, t'as vu le mec de la Nouvelle Star se gratte le c---", ouais je les provoque, j'esquisse un pas de danse pour leurs yeux vengeurs, ça les met hors d'eux, ça et le slim c'est trop, ils ont envie de me tuer, de me pendre, un autre jour d'autres jeunes m'ont dit qu'avec mon petit cul faudrait que j'aille faire un tour en prison.
Pourquoi tant de haine ?
Pendant ce temps je fournis de la matière brute, mais personne ne réagit.
Latence.
Prudence.
Mère de sureté ?
de Pureté ?
Tu fais du surplace, Christophe. Kristov, ou je sais pas quoi.
Excitation = néant.
Rameuter la Foule, l'extasier, l'emmener.
Stand-by non il se passe des choses mais les gens ne le savent pas, ils ne veulent même pas le deviner, ça ne les intéresse déjà plus, le groupe maudit, celui qui a enregistré un album entier, il vit, il vit, It's Alive in my Ipod, mais nulle part ailleurs j'ai mal, non je ne veux pas revivre ça.